Pasarás como las nubes, sin dejar apenas rastro.
Los pozos de la nieve. Berta Vias Mahou
¿No vamos todos a morir? ¿No somos acaso animales destinados a esa enormidad de la muerte? ¿Y no tenemos derecho a disfrutar de estos breves días igual que los colibríes disfrutan de sus flores? ¿Acaso no deroga la muerte todas las normas? ¿Acaso no es esto una fiesta enloquecida que se celebra sobre la nada? ¿Una cena cuyas viandas son ceniza, niebla, sueño...?
Memorias de un hombre de madera. Andrés Ibáñez
Esta vida temporal, estos goces del mundo, aquella salud y aquella belleza, y aquel regalo y aquella fortuna que tanto procurasteis conservar; los bienes que usurpasteis; el aire, el sol; el mundo que hasta aquí habéis conocido, todo lo vas a perder; todo ha desaparecido ya; todo será mañana para vos polvo y tinieblas, vanidad y podredumbre, soledad y olvido.
El amigo de la Muerte. Pedro Antonio de Alarcón
Una vida de arena barrida en un segundo.
La puerta de los infiernos. Laurent Gaudé
El corto plazo de cincuenta años
es como un sueño vano, pues
¿quién espera vivir eternamente?
El cuento de un hombre ciego. Junichirō Tanizaki
¿No vamos todos a morir? ¿No somos acaso animales destinados a esa enormidad de la muerte? ¿Y no tenemos derecho a disfrutar de estos breves días igual que los colibríes disfrutan de sus flores? ¿Acaso no deroga la muerte todas las normas? ¿Acaso no es esto una fiesta enloquecida que se celebra sobre la nada? ¿Una cena cuyas viandas son ceniza, niebla, sueño...?
Memorias de un hombre de madera. Andrés Ibáñez
Esta vida temporal, estos goces del mundo, aquella salud y aquella belleza, y aquel regalo y aquella fortuna que tanto procurasteis conservar; los bienes que usurpasteis; el aire, el sol; el mundo que hasta aquí habéis conocido, todo lo vas a perder; todo ha desaparecido ya; todo será mañana para vos polvo y tinieblas, vanidad y podredumbre, soledad y olvido.
El amigo de la Muerte. Pedro Antonio de Alarcón
Una vida de arena barrida en un segundo.
La puerta de los infiernos. Laurent Gaudé
El corto plazo de cincuenta años
es como un sueño vano, pues
¿quién espera vivir eternamente?
El cuento de un hombre ciego. Junichirō Tanizaki
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