miércoles, 28 de enero de 2015
EX LIBRIS (77)
París no se acaba nunca
Enrique Vila-Matas
El bosque perdido
Emilio Gavilanes
La sonrisa etrusca
José Luis Sampedro
domingo, 25 de enero de 2015
INFANCIA (8)
Ese bendito sol de la infancia.
Luz en la arena. Roger Wolfe
La
infancia es el flujo perpetuo; la infancia es la duración. Es por eso
por lo que un mero puñado de años, digamos que a lo sumo seis o siete
(desde los cinco hasta los doce, como mucho) parece abarcar toda la
eternidad.
Luz en la arena. Roger Wolfe
Los días, en la niñez, también eran eternos. Era como flotar en una nebulosa en la que no existía ni principio ni fin.
Luz en la arena. Roger Wolfe
La infancia es un delirio toda ella; pero vivido tan desde dentro que no hay posible contradicción ni conficto.
Luz en la arena. Roger Wolfe
La infancia es tiempo de leyendas. Todo es magia, y absorción del mundo mediante ósmosis.
Luz en la arena. Roger Wolfe
lunes, 19 de enero de 2015
POESÍA (5)
El poema, como redención.
Las sintaxis del corazón (de lecturas y escritores). Purificación Cavia
Tamayo
Tamayo
Poesía contra la agresividad.
Las sintaxis del corazón (de lecturas y escritores). Purificación Cavia
Tamayo
Tamayo
Como el mar, cada poema es único.
Las sintaxis del corazón (de lecturas y escritores). Purificación Cavia
Tamayo
Tamayo
Poesía contra el dolor.
Las sintaxis del corazón (de lecturas y escritores). Purificación Cavia
Tamayo
Tamayo
Un poema para comprender este viaje sin vuelta.
Las sintaxis del corazón (de lecturas y escritores). Purificación Cavia
Tamayo
Tamayo
miércoles, 14 de enero de 2015
ARTE (4)
Cuando se ha degustado una vez la belleza del arte, la vida cambia.
Yo confieso. Jaume Cabré
Procuramos sobrevivir en el caos mediante el orden del arte.
Yo confieso. Jaume Cabré
¿El poder del arte reside en la obra, o bien en el efecto que produce en la persona?
Yo confieso. Jaume Cabré
El arte es inexplicable.
Yo confieso. Jaume Cabré
A veces me asusta el poder del arte y del estudio del arte.
Yo confieso. Jaume Cabré
jueves, 8 de enero de 2015
GUERRA (5)
El suelo de las guerras está siempre cubierto de cristales rotos.
Territorio Comanche. Arturo Pérez-Reverte
En realidad era siempre la misma barbarie: desde Troya a Mostar, o Sarajevo, siempre la misma guerra.
Territorio Comanche. Arturo Pérez-Reverte
La guerra es un negocio de tenderos y generales.
Territorio Comanche. Arturo Pérez-Reverte
En a guerra, los ojos de un animal herido son idénticos a los de un niño, porque mira a los hombres como el chiquillo mira a los adultos: reprochándoles un dolor que siente y cuya causa no comprende (...); todos los ojos de todos los niños de todas las guerras eran una larga recriminación sin palabras al mundo de los adultos.
Territorio Comanche. Arturo Pérez-Reverte
El horror puede vivirse o ser mostrado, pero no puede comunicarse jamás. La gente cree que el colmo de la guerra son los muertos, las tripas y la sangre. Pero el horror es algo tan simple como la mirada de un niño, o el vacío en la expresión de un soldado al que van a fusilar.
Territorio Comanche. Arturo Pérez-Reverte
sábado, 3 de enero de 2015
LEER (8)
Los libros son caros cuando se
compran, no valen nada cuando se revenden, alcanzan precios astronómicos
cuando hay que encontrarlos una vez que se han agotado, son pesados,
se empolvan, son víctimas de la humedad y de los ratones, son, a partir
de cierto número, prácticamente imposibles de trasladar, necesitan ser
ordenados de una manera específica para ser utilizados y, sobre todo,
devoran el espacio.
Bibliotecas llenas de fantasmas. Jacques Bonnet
La biblioteca es lo que más se acerca al paraíso terrenal.
Bibliotecas llenas de fantasmas. Jacques Bonnet
El libro es la valiosas materialización de una emoción, o la posibilidad de sentirla algún día, y separarse de él sería correr el riesgo de crear un grave vacío.
Bibliotecas llenas de fantasmas. Jacques Bonnet
Leer me cansa tan poco como nadar a un pez o volar a un pájaro.
Bibliotecas llenas de fantasmas. Jacques Bonnet
Umberto Eco enunció algo curioso: «Si Dios existiera, sería una biblioteca.»
Bibliotecas llenas de fantasmas. Jacques Bonnet
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